"Uno aprende a caminar caminando, asi como aprende a leer leyendo y, todavía más, a amar la lectura leyendo. Aprendí a leer los libros que tenía que leer por razones profesionales, primero con respeto y luego con franca simpatía. Al final, me convertí en un apasionado de los libros y esa pasion devoro mi vida en los últimos cuarenta años."
Bernard Pivot
Murió hace unos días nuestro hombre lobo del cine de terror español Jacinto Molina, más conocido como Paul Naschy –con permiso de Romasanta-. La mente conserva recuerdos caprichosos, y yo recuerdo la primera vez que oí hablar de él, fue en boca de Jaume Balagueró cuando hacía su programa radial La Espuma de los días. Siempre he sido un aficionado al cine fantástico y de terror, e incluso hace unos años intentaba acudir anualmente al Festival de cine fantástico de Sitges o a los ciclos de Terror que proyectaban en las Cotxeras de Sants. Últimamente el genero de terror lo tengo bastante abandonado, y sólo mantengo viva la pasión por el cine fantástico. Sin embargo siempre aplaudo cualquier producción del cine español en estos géneros (por ejemplo la serie Plutón Verbenero del ahora director de la Academia de cine Alex de la Iglesia pese a no ser de mi total agrado, es en cierta manera un ejemplo a seguir sólo por aventurarse en un género del que cine español parece no saber demasiado).
De Paul Naschy tampoco puedo decir mucho más, solo que siempre he querido ver esa goethianaNoche de Walpurgis, con la presencia incluida de hombre lobos y vampiros. Seguramente Paul Naschy interpretando al licántropo de Waldemar Daninsky me dejaría menor huella cinematográfica que Kate Beckinsale en Underworld –imposible de olvidar esa belleza, además por el detalle que el señor M. me recuerda siempre esta película-. Pero desde luego si programasen esta película cualquier noche me tendrían seguro aumentando el sharing. Lástima por eso que esas películas que tenían su espacio en las horas de la madrugada se han visto desplazadas por esos horrible programas de telellamada (me pongo negro si me paro a reflexionar al respecto).
Volviendo a Naschy, mi particular homenaje a nuestro licántropo más genuino. Murió Paul Naschy a los 75 años, víctima de un cáncer. En los últimos años Naschy vivió al menos un poco de reconocimiento, y estoy seguro que en ello influyó la difusión -y retroalimentación- cultural que facilitan los internautas. De esta manera pudo salir en parte del anonimato en el que durante tanto años había permanecido su filmografía…. ¡para que luego vayan algunos actores y directores quejicosos perdiendo el tiempo con manifiestos inútiles!.
Salieron del bombo los números de la lotería de Navidad, todos somos un poco más pobres menos algunos afortunados. Enhorabuena a estos últimos y a los demás no se desesperen que el dinero tal como se va, viene y tal como viene, se va.
Cae la noche y amanece en Paris en el día en que todo ocurrió Como un sueño de locos sin fin La fortuna se ha reído de tí
Ocurre a veces que uno se ve metido en una situación límite, y sabe que diga lo que diga va a molestar al que le escucha. Ante eso, yo suelo decir algo así: ¿Exactamente que es lo que quieres que diga? Dime que es lo que quieres oír, y yo te digo si lo puedo decir o no. Algo así creo que está sucediendo con el caso de la activista saharaui Aminatou Haidar y el gobierno español.
Hace poco más de treinta días Aminatou Haidar se encuentra en huelga de hambre retenida en Lanzarote, queriendo regresar al Sahara y sin que esto le sea permitido por el gobierno marroquí. Todo se desencadena en que Aminatou Haidar puso cuando salió de su país que su lugar de residencia era el Sáhara Occidental y no Marruecos, por lo que Marruecos le retiró el pasaporte y le denegó su vuelta.
Lo que no entiendo demasiado bien son las críticas al gobierno español. ¿Por permitirle la entrada? Por dios! Si el gobierno marroquí le da la gana la admitirá de nuevo en su país, y si le da la gana la expulsará, y si le da la gana la encerrará en una prisión y la torturará, por la sencilla razón que Marruecos no es un estado de Derecho como nosotros entendemos los países del primer mundo. No será la primera vez que han encerrado a periodistas por mantener una postura crítica con el monarca marroquí e incluso la propia Aminatou desgraciadamente ya ha catado varias veces las cárceles marroquíes. A mí este caso me recuerda a esos inmigrantes ilegales que son a veces rescatados en alta mar en una situación crítica por algún barco pesquero y luego ningún país quiere cederles la entrada a sus puertos, porque no cree que una vez admitidos pueda luego “quitárselos de encima”.
Así que España lo ofrece el estatus de refugiada política, y poco más puede hacer. Creo que ya le ha pedido a Marruecos reiteradamente que le vuelva a permitir la entrada –ya que este es el deseo de Aminatou-, pero Marruecos le niega la entrada, si no recuerdo mal salvo que le pida perdón al rey Mohamed. Pues que quieren que les diga, si ambas posiciones se empeñan en continuar esta situación kafkiana, lo menos que podrían hacer es continuarla en territorio marroquí… La otra opción más coherente sería que se permitiese que los hijos y demás familiares directos de la señora, abandonasen el Sahara y se criasen en España, donde podrían continuar su lucha política.
No creo que por España valga la pena empeorar las relaciones con Marruecos con el propósito de solucionar la causa Saharaui ya que este lleva enquistado durante varias décadas. No olvidemos que España abandonó el Sahara presionado por la marcha verde marroquí (día de festividad para el pueblo marroquí) y es Marruecos el que se ha saltado reiteradamente las resoluciones de la ONU.
El otro día aquí mismo hablaba de la inutilidad de ciertos referendums de independencia y este creo que es un nuevo caso. Lamentablemente hacer un referéndum de autodeterminación tenía sentido en el año 1975, ahora ya lo veo inviable por la sencilla razón que creo que Marruecos no dará nunca el permiso y lleva los suficientes años gobernando el Sahara para reclamándolo como suyo. Así que el conflicto entre Marruecos y el Frente Polisario va seguramente para largo. A mi modo de entender la situación, lo mejor solución sería que esa región tuviera una cierta autonomía, aunque siguiese perteneciendo al reino de Marruecos.
Y desde España, aparte de defender Perejil, creo que lo único que debemos hacer es que si Marruecos viola los derechos civiles de sus habitantes y en especial del pueblo saharaui denunciarlo ante la ONU, y allí, entre todos los países se tomen las medidas de presión que se crean más oportunas contra Marruecos. España por tener un vínculo especial con el pueblo Saharaui debería de ayudarles en la medida de lo posible, pero sin que por ello nos veamos inmersos en un empeoramiento de las relaciones con el país vecino, salvo que España considere que los derechos civiles de los saharauis están siendo repetidamente pisoteados.
Diablos!! En este blog no se habla de política!! Es que cuando lo hacemos nuestros dedos parecen aquejados por el baile de San Vito (un tecleo continuo, oye) y dudamos que esto sea del todo saludable.
“el límpido cielo azul en el día, tachonado de estrellas en la noche, la arena que cruje bajo mis pies. El viento que silba entre rocas y matojos. Y el magnífico ruido del silencio."
Esto lo escribió Javier Nart refiriéndose al Sahara en su libro Viaje al desierto (un escenario irrepetible y majestuoso que ya Paul Bowles nos había descubierto en El cielo protector). Me encantaría escuchar la opinión de Javier Nart sobre el caso de Aminatou Haidar, ya que siempre el abogado/periodista/aventurero Javier Nart siempre ha merecido mi respeto y es un gran experto de la realidad africana. Lo he escuchado muchísimas veces como tertuliano, y me parece una persona sabia, sensata y con una gran experiencia vital. Es por eso que últimamente me extraña viéndole escribir columnas en periódicos como El Mundo o La Gaceta, y actuando como tertuliano en el programa El gato al agua en Intereconomía (según he oído uno de los más exitosos de su parrilla). Pero aún ahí, sigue siendo una de las voces más sensatas del programa –y de la cadena-. Así que antes de precipitarme y hablar sobre un declive ideológico en la trayectoria de Nart, creo que se trata más, de un ganarse las habichuelas donde a uno le dejan, porque Javier Nart debe ser uno de esos francotiradores sociales que va ideológicamente por libre, y es más que probable que haya cantado las cuarenta a gente que haya incomodado y como consecuencia le hayan vetado en muchos otros programas. Posiblemente Javier Nart seguirá escribiendo en estos medios, salvo que le hagan ofertas mejores de otros, o salvo que a alguien se le ocurra decirle que debe o que no debe decir.
Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas. El barco sobre la mar y el caballo en la montaña. Con la sombra en la cintura ella sueña en su baranda, verde carne, pelo verde, con ojos de fría plata. Verde que te quiero verde. Bajo la luna gitana, las cosas la están mirando y ella no puede mirarlas. Verde que te quiero verde. Grandes estrellas de escarcha, vienen con el pez de sombra que abre el camino del alba. La higuera frota su viento con la lija de sus ramas, y el monte, gato garduño, eriza sus pitas agrias.
Estos son los primeros versos del Romance sonámbulo, contenido en el Romancero gitano. Leyeron estos versos al hablar de Federico García Lorca en el Polifemo que organizó Marcela en el bar Cine de Gracia. Me llama la atención ese hallazgo de un color verde que parece querer recubrirlo todo. Supuestamente, el color verde se dice que es el color de la esperanza. ¿Por qué? Qui lo ça. Quizás porque es el color de la naturaleza y la vida. A mí me da por eso que la esmeraldas que fonéticamente es una palabra parecida a la “esperanza”, no podrían ser de otro color que no fuese el verde.
Cuando leo a Lorca veo una sensibilidad extrema a la hora de hablar de la mujer, como en el tan bello poema que compuso con “La casada infiel” y eso en cierta manera me choca porque luego he oído que Lorca era homosexual. No es que pretenda colocar etiquetas donde no debo, sino que sencillamente me gusta igual que la literatura, la metaliteratura y en esto están incluidos también los rumore, rumore. Creo que para entender el estilo también hay que entender la vida del autor. Como lector no es necesario, pero sí desde un punto de vista crítico: desentenderse de la vida del autor no deja de ser perderte un montón de información valiosa de lo que puede inducir a alguien a escribir esto o lo otro.
Me sorprendió por eso también que en el recital de Lorca en el que se le biografió no se comentara en ningún momento nada acerca de esa “supuesta?” homosexualidad. Me hubiera gustado preguntarlo, pero como no conocía a casi nadie –sólo a Marcela- de los presentes, y no sabía si era mi mente maliciosa la que me jugaba malas pasadas, o si mi pregunta sería bien recibida, por aquello de que algunos consideran este tipo de preguntas como una rémora de la prensa amarilla, me callé (miedo escénico que otros por esto no tuvieron ya que muchos de los presentes hablaron en algún momento de la noche). Luego por eso al llegar a mi casa lo confirmé con varios textos del historiador y experto en Lorca, Ian Gibson.
Y volviendo al verde, una vez recuerdo que le dije a mi querida lola tiñéndoselo del color de la tierra de las esmeraldas: “Espéreme, pero espéreme sentada” (hablábamos de peras y manzanas). Ella se cabreó. ¡Ay mi niña lola! Mi lola me debe su libro de poemas que ya debe estar publicado y yo se lo recordaré no se vaya a escaquear. Llegan las Navidades y quedan ya pocos días para que se acabe el año. En esta época a uno le acosa la melancolía en cada esquina. A los que pueda, no duden que les regalaré unas poquitas palabras.
Hoy me dió por escribir, y me salen los post como churros. Espero que tanta actividad blogueril la aplaudan más que les sature. Estoy por eso dosificando las futuras entradas con distintos días de esta semana -modo Federico Esperanto-.
El saben aquel que dice que es un tio que va al medico y dice:
- Mire doctor, vengo porque en mi casa mi mujer y mis hijos dicen que yo no se decir Federico. - Como? - Que en casa, la familia, dicen que yo no se decir Federico! - Si lo dice muy bien... a ver, repitalo. - Mire: FEDERICO! - De fabula... marchese tranquilo, a usted le quieren volver loco!
El tio llega a casa y le dice a la mujer:
- Maria! Abre el federico y traeme una cocacola! ;-D
Me cae bien el programador de Google que se encarga de hacer los diseños de la página principal. Desde hace tiempo colecciono los que me parecen más interesantes como si de cromos se tratase. Hoy, coloca google una bandera con una estrella verde en el lugar donde debería de estar la “ele”. Y la referencia a la que da pie es al 150 aniversario del nacimiento de Lázaro Zamenhof, creador del idioma Esperanto. Este idioma en el Zamenhof depositó todas sus esperanzas como idioma vertebrador de toda la humanidad. De hecho la palabra Esperanto significa “esperanza” y la idea que tenía Zamenhof es que una lengua universal con ausencia de imperialismos vendría a solucionar uno de los motivos principales de guerras entre países. También desarrolló una ideología llamada homaranismo en la que fuera de religiones, lo norma básica vendría a ser algo así como “no hagas lo que no quieras que te hagan”. Bonito ideal. Por supuesto, como gran soñador Zamenhof terminó sus días arruinado, y su extirpe encima quedó aplastada casi totalmente por la brutalidad del nazismo.
Ahora toca mojarse un poco, pero es que a veces me desespero oyendo las voces discordantes que se forman a partir de esos referendums independentistas que se han hecho en unos cientos de pueblos catalanes. Uno escucha los debates planteados desde los dos puntos de vista extremos, y se enerva al escuchar el mismo hilo argumental .¿No se dan cuenta de su grado de ceguera? ¿No se dan cuenta que la misma visión que uno tiene al mirarse en el espejo?
Miren, siento fastidiarles la marrana -alguien debería de explicarme el origen de esta expresión-, pero el lenguaje como medio vehiculante del sentido está sobrevalorado. Gente que hace de defender la lengua su máxima vital a costa de atacar a las demás no hacen más que desperdiciar su vida. ¿Qué quieren que les diga? Sólo que si uno quita la patena que recubre los discursos de Mariano Rajoy o de Joan Puigcercós, se encuentra con el mismo discurso nacionalista sólo que mirados desde un punto de vista españolista y el otro catalanista.
Bufff…. Me estoy desviando. ¡Y eso que hace unos días propugné que aquí no se hablaba de política! Retomamos el hilo, que es largo y delicado. Esperanto es el título de la primera novela de nuestro admirado Rodrigo Fresán que escribió cuando el tenía treinta y un años. En ella narra la semana de domingo a domingo de Federico Esperanto; la vida de alguien que a sus 35 años se siente desilusionado con la vida. Una vida que tuve su plenitud en sus años jóvenes, y que ahora se ve abocada a una especie de realidad posmoderna donde todo se mira desde un punto de vista frío y aséptico (de esto sabe bien Agustín Fernández Mallo al que le debo un post o incluso también los personajes de los libros del francés Michael Holluellebecq).
El único consuelo es el talento estilístico de Fresán, y el saber que ahora Fresán ahora ya debe de rondar los 46 años. ¡Carajo! ¡Es que yo tengo ya 35!
Definir la belleza se me hace extraño, y sin embargo siempre la busco, en cada palabra, en cada imagen, en cada caricia, en cada pensamiento. Este post de hecho es una delicatessen de suma de bellezas. Tenermos en primer lugar la belleza del glaciar Perito Moreno que rompe cada año su muro de hielo allá por mayo ante la visión extasiada de centenares de turistas. Allá en el fin del mundo, allá donde Darwin y Fitz Roy a bordo del Beagle llegaron donde casi nadie antes había llegado; tierra en la que vivieron los tehuelches; tierra en la que vuela el tan emblemático cóndor.
Podría hablarles del Perito Moreno, pero he buscado una voz que sabía que seguramente habría hablado de él, y lo habría hecho mejor que yo. Efectivamente, miren sino que texto de la periodista cultural Graciela Cutulli, siempre bellla y elegante cuando escribe.
“Aunque la enorme relevancia turística que adquirió en los últimos años el Glaciar Perito Moreno –es uno de los emblemas de la Patagonia no sólo entre los argentinos, sino también entre los extranjeros llegados de los lugares más diversos–, dejó atrás las épocas en que el viaje era una auténtica aventura, la visita a los Glaciares sigue teniendo algo de aproximación a un mito. Aparentemente inmutable, pese a que su agitada vida interior –que cruje desde siempre– hizo eclosión hace pocos días con la gran ruptura, el gigante de hielo es siempre igual y siempre distinto, gélido y conmovedor, inmenso pero pequeño en la inmensidad mayor de los Andes”
¿Y a que venía hablar del Perito Moreno? Pues porque es dulce oír la música de Chambao en ese escenario único. Si aún no se enteraron, sepan que Chambao estuvo por esas lejanas tierras, por el sencillo deseo que quisieron llevar su música donde nadie antes hubiera hecho nunca un concierto. Su nuevo disco está a punto de salir a la luz, y aquí hay un pequeño documento de esta experiencia previa, con viejas y nuevas canciones. Por si alguien aún no conoce a Chambao este pupurri de canciones le será útil.
Me gusta en especial esa nueva canción que canta la Mari con Mario Diaz, esa que dice Te como, te como, comeme. Me encanta el erotismo que se desprende la voz de la Mari. Esta chica tiene una fuerza increíble, recuperada del cáncer que padeció hace dos o tres años es capaz de recuperarse completamente, sacar todo su arte y regalarnos los oídos.
Debajo de tu piel un universo entero debajo de tus sábanas donde se dibuja mi cuerpo a miles de galaxias donde nos gusta perdernos yo me convierto en agua y se me para toito el tiempo
Desde el frío más intenso, subo la temperatura a ritmo de flamenco fusionado en un gradiente vertiginoso, llegando a acalorarme. Y si el Perito Moreno se derrumba por los calores, también las personas… Por último un link de un blog extinto, pura belleza del erotismo. Saben, cuando yo le digo a la gente que busco la belleza en la prosa, la mayoría me miran con cara de incomprensión, no se me ocurre otra manera de explicarlo, que poniendo un pequeño ejemplo. He aquí la respuesta:
“Hoy vuelves a hacerlo. Antes de que pueda darme cuenta, me arrojas sobre el colchón con la suavidad con que unos labios frescos regalan a una pluma la vida en un soplido. Y llega el instante clave: tus manos entrelazadas se enredan en mi nuca para sostenerme el mundo. Aferrado a mi cuello, en tu clara voluntad de no abandonarme en el trance del derrumbe, te precipitas conmigo decidido a aplacar el impacto y saltar al vacío de mis ojos, de mi boca, de mi sexo, y yo no aguanto más, y me derramo entre tus dedos como el tiempo de un reloj de arena roto que se esparce, derrotado, sobre la superficie de un gemido”
Descubrí hace unos días el blog de la salvadoreña Jacinta Escudos. Llegué a ella -como llego a tantos otros sitios, linkeando- a través de unos artículos publicados en la revista digital de Centroamérica21. Los artículos que me interesaban son una serie que lleva por título común: El club de los escritores suicidas.
Sus ensayos son muy interesantes. Si uno quiere profundizar sobre el tema siempre puede acudir a la lista que va actualizando Vicente Luis Mora. (a quién por cierto le sigo últimamente la pista por el Proyecto Nocilla de Agustín Fernández Mallo).
Sólo copio uno de los últimos post de Jacinta Escudos en la que hace un remix de links "sabrosísimos". Da la impresión que bebemos de las mismas aguas, porque de alguno de estos links tenía planeado escribir próximamente (lo de siempre…antes de que cobren la forma final mueren por el paso de los días). Mis post sufren de un problema de caducidad temporal.
Imagínense ahora el colapso informativo al que uno puede llegar… .
- Los noveles #37. Con Juan Sebastián Cárdenas (Colombia), Diego Otero (Perú), Rodrigo Hasbún (Bolivia), Amalia Ortíz de Zárate (Chile), Max Palacios (Perú), Luis M. Hermoza (Perú), Marian Womack (España). Y entrevistas a Mara Pastor y Eloy Fernández Porta.
Se alinearon los astros, la luna ascendió hasta alcanzar su cenit, mientras Venus caía bajo el influjo de Géminis -con Póllux llorando la muerte de Cástor- y todo ello con ascendente sagitario. Por eso escribo –y porque estoy contento ja,ja. Vamos! Que actualizar me cuesta un mundo o quizás media sonrisa. Les confieso que muchas veces comienzo los posts, los escribo y cuando sólo queda pulirlos un poco, los dejo que se pudran bajo la luz tibia de mi ordenador. Debería rescatar los cadáveres…. Lo sé. Queda el consuelo que a veces lo hago.
Dentro de un rato me he propuesto ir a una lectura de textos que monta nuestra argentinísima Marcela, y por la invitación que me han enviado, leerán sobretodo poemas de Federico García Lorca. Más información en el blog de Polifemos.
Qué decir? Pues que me perderé la gala de Gran Hermano 11 y en especial el testimonio de esa bella loca que enfermó de celos llamada Indhira. Sí, si, lo tengo que decir, aunque sea con la boca pequeña, porque este tipo de declaraciones te ponen en la palestra, para burla y escarnio de todos aquellos que no le conocen a uno. Pues sí, siempre que he podido he intentado seguir todas las ediciones de GH. Me fascina el formato. Y me siento afortunado a que en España sea el único país que ha llegado a esta onceava edición (supongo que gran parte del mérito es atribuible a la carismática Mercedes Milá). Además, este año ya me siento un sibarita de GH, intentando seguir los posteos de gente como Gato o Senador.
Apenas veo nada más de la tele, salvo películas que me baja la mula (que no se le ponga muy cerca la ministra de Cultura Ángeles González Sinde, que últimamente está muy caprichosa y a la mínima reparte coces). Quise ver Flaswforward por las expectativas, pero ha sido un globo que se ha deshinchado en apenas unas pocas semanas. Diablos!! Qué desvarío continuo en el que entraron los guionistas!! Y evidentemente, el público no es idiota y se da cuenta. Yo también soy de los que he dejado de verla, creo que si tengo la ocasión me compraré el libro en el que está basado la serie, y seguramente será bastante delirante. Me quitaron las geniales Chicas Gilmore, y al menos nos queda el consuelo que parece que en breve van a poner los capítulos nuevos de House. Dicen que ahora se hacen mejores series que películas. Pues la verdad es que no tengo demasiado que objetar respecto a la baja calidad de muchas películas (lo más desesperante es que muchas se gastan el dinero en grandes efectos especiales, y no son capaces de contratar a un puñetero equipo de guionistas que tenga algo de luces), pero la verdad es que en lo que respecta a la calidad de las series pues tampoco tengo mucho que alabar. Casi todas me aburren a partir del tercer o cuarto capítulo. Eso mismo me ocurrió con Lost (Perdidos). Más o menos creo que pude llegar quizás al décimo capítulo antes de que la serie me desesperara. Sin embargo personas en las que coincido bastante el gusto esta serie parece que les ha atrapado. Creo que la discrepancia se basa en que yo odio los cabos sueltos, y me agobian las series en que todo se complica hasta extremos inimaginables. Mientras que a los que les gusta basan más su gusto en el suspense de cada capítulo y disculpan –de hecho aplauden- las inimaginables imbricaciones con la que les obsequian los guionistas en cada capítulo.
Es algo que he aprendido de GH, cuando discutimos si nos gusta tal o cual persona, de hecho lo que estamos desvelando es a que le damos y no le damos importancia. Quizás parezca de perogrullo, pero la conclusión es que somos de una manera y a partir de ahí creamos nuestros gustos. Se puede decir también al revés “nuestros gustos nos definen como somos” pero el matiz es este, que la flecha va en dirección contraria. ¿Aún no entendieron? Pues algo parecido ya dijo Borges “un escritor crea sus propios precursores”, así que pidanle a él las explicaciones correspondientes, que lo mío es mucho más supérfluo.
No sigo Perdidos, y si hago zapping y aparece la serie, siempre me veo a alguien prisionero de otros (la mayoría ni los conozco lo cual tiene guasa porque supuestamente yo comencé a verla y se trataba de unos supervivientes que estaban en una isla que parecía desierta). Y me digo: joer, siempre con lo mismo. Sin embargo esta promo de la sexta temporada me encantó, quizás porque me recordó el poema Ajedrez de Borges, quizás por la música de Radiohead. Bueno la dejo aquí para que la disfruten.
El biólogo Thomas Huxley una vez escribió “El tablero es el mundo; las piezas son los fenómenos del Universo; las reglas del juego constituyen lo que conocemos como leyes de la naturaleza.”Y claro, Thomas era el hermano de Aldous, quién escribiría su Mundo feliz, y que de alguna manera inspiraría a George Orwell a escribir su 1984, y de ahí a Big Brother sólo hay un pequeño paso catódico.
Y mañana! hablaremos del gobierno… Ay no! Que en este blog preferimos hablar de la caja tonta.
AJEDREZ I En su grave rincón, los jugadores rigen las lentas piezas. El tablero los demora hasta el alba en su severo ámbito en que se odian dos colores. Adentro irradian mágicos rigores las formas: torre homérica, ligero caballo, armada reina, rey postrero, oblicuo alfil y peones agresores. Cuando los jugadores se hayan ido, cuando el tiempo los haya consumido, ciertamente no habrá cesado el rito. En el Oriente se encendió esta guerra cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra. Como el otro, este juego es infinito.
II Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada reina, torre directa y peón ladino sobre lo negro y blanco del camino buscan y libran su batalla armada. No saben que la mano señalada del jugador gobierna su destino, no saben que un rigor adamantino sujeta su albedrío y su jornada. También el jugador es prisionero (la sentencia es de Omar) de otro tablero de negras noches y blancos días. Dios mueve al jugador, y éste, la pieza. ¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza de polvo y tiempo y sueño y agonías?
